Filmes realmente vivem em outra realidade. O adulto de 35 anos volta pra casa dos pais, abre a porta do quarto e encontra tudo intacto: pôster na parede, cama arrumada, até o abajur da infância brilhando como se tivesse esperando ansiosamente pela crise de meia-idade. Já na vida real, três meses fora e seu antigo quarto já foi leiloado para a função social da casa. Vira quarto de visitas que nunca recebe visitas, depósito oficial das roupas de cama, ou então a famosa “academia improvisada” que só serve para pendurar roupas no aparelho de ginástica. Alguns lares são mais criativos: escritório da mãe, templo da costura, ou até santuário espiritual com imagens de santos e cheiro de incenso. A única coisa que não sobra é espaço pra você. Voltar pra casa, na prática, significa pedir permissão ao computador da mãe pra dormir no sofá. Moral da história: só em Hollywood seu passado fica congelado. No Brasil, o congelado é só o frango da geladeira.
